《根土》

日头毒得很，像要把地里的土坷垃都晒裂开。村西头老赵家那三亩七分地上，金黄的麦浪翻滚，空气里弥漫着麦秆熟透的焦香和泥土被炙烤的气味。赵老根蹲在地头，古铜色的脸上沟壑纵横，汗水顺着深深的皱纹淌下来，砸进干涸的土里，洇出一个个深色的小点，瞬间又被蒸发。他眯着眼，望着这片几乎耗尽他一辈子心血的麦田，眼神里有欣慰，但更深的是沉甸甸的、化不开的愁。

儿子赵亮要回来了。不是探亲，是打算接他进城。

电话里，儿子的声音隔着千山万水，也隔着一种让赵老根陌生的兴奋：“爹，房子都瞅好了，楼房，带电梯！阳台老大，能晒您那些干货。城里医院也好，您那老寒腿可得好好瞧瞧……这地，咱就包出去，或者干脆退了，一年挣那三瓜两枣，不够我一个月油钱……”

赵老根没吭声，只听电话那头儿子描绘着城里日子的光亮，手指无意识地捻着身旁一把麦穗，麦芒刺着掌心，微微的疼，带着活气。

赵亮是第二天晌午到的。小汽车碾过村里坑洼的土路，扬起一片黄尘，稳稳停在了自家院门口。赵亮下了车，西装革履，皮鞋锃亮，与周遭斑驳的土墙、散养的鸡雏格格不入。他媳妇也跟着来了，穿着时髦的裙子，一下车就下意识地皱了皱眉，用手在鼻前轻轻扇了扇。

晚饭桌上，气氛有些僵。赵亮媳妇显然不太习惯灶台里烧柴火的味道和碗里粗粝的吃食，吃得很少。赵亮倒是吃得香，一边吃一边又说起城里的好。

“爹，您就别犟了。您一个人守在这老屋里，我和小芸在城里哪能放心？您辛苦一辈子，该享享福了。”

赵老根闷头扒拉着碗里的饭，嚼得很慢，良久才瓮声瓮气地回了一句：“地里的麦子，还没收。”

“嗨，那还不简单！”赵亮一摆手，“我雇人收，一天就完事儿，花不了几个钱。完了就把地处理了。”

“雇人？”赵老根抬起头，眼睛盯着儿子，“他们知道哪块地熟得透？知道怎么下镰刀不糟蹋粮食？知道扎捆子怎么才结实经晒？”

赵亮被问得一噎，有些不自然地笑笑：“现在都有收割机了，爹，谁还用手割啊。”

“咱那地头，收割机转不开身。”赵老根垂下眼皮，声音不高，却梆硬。

夜里，父子俩睡在土炕上，中间隔着一段沉默。赵亮听着窗外清晰的蛙鸣虫唱，翻来覆去，觉得这寂静吵得人心慌。他习惯了城市夜里的车流噪音，反而在这绝对的安静里失了眠。他试着跟父亲聊天：“爹，您就真舍得这地方？破屋烂瓦的。”

赵老根在黑暗里叹了口气，那气息又长又重，像是从肺腑最深处掏出来的：“亮子，人不能忘了根啊。这屋里，有你爷的影子，你奶的音儿，你小（本章未完，请翻页）

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